Пушкину

Зима, февраль, морозный вечер.

Два дуэлянта, выстрел и …

Упал поэт, невольник чести,

Упал и на снегу лежит.

Он ранен, истекает кровью.

Дантес с ухмылкою глядит,

Хоть ранен сам, но не смертельно,

А Пушкин понял что убит,

Под ним кровавый снег лежит.

Два дня боролся он со смертью,

Но победить её не смог.

Погиб поэт, а сколько  много,

Он написать ещё бы мог.

Убили русского поэта,

Оставили жену вдовой.

Не пожалели даже деток,

Ушёл из жизни молодой.

С тех пор прошло  не мало лет,

Как ушёл от нас поэт.

Его всегда мы помнить будем,

И никогда мы не забудем,

Какие он писал стихи!..